Мой город

Ветер срывает нервно
грязь паутин с фасадов,
город опутан сетью,
городу в ней не айс,
тошно ему от фальши,
мнимого маскарада,
небо объёмно в сером —
мода на оверсайз.
 
Тускло неон мерцает
на витражах рекламных,
тени дрожат, змеятся,
и уползают прочь.
Волны чернил пурпурных
туго зажаты камнем,
кисточку в них макая,
сказку рисует ночь -
 
Сказка о нас, любимый,
видишь, мосты в зените?
Белые  ночи - позже,
ныне всё без прикрас.
Глубже вдыхай и слушай,
это мой город, Питер,
северный нрав - не любит
высокопарных фраз.
 
Ветер промозглый гонит
рябь по зеркальной луже,
грозно сидят грифоны,
будто настороже,
время предзимья, милый,
долгих ночей и стужи,
только от нас зависит,
как закрутить сюжет.

Пулково, ночь. Развязка.
Снова сиротства бремя.
Зябко плечам.
Бесслёзно.
Холод в душе и страх.

Рану-беду залечит
врач безотказный - время,
город поможет сердцу
выкричать боль в стихах. 

Ноябрь 2021г.