Старожил

Я живу в этом доме, без малого, тысячу лет, пусть чуть меньше, иду по парадной, и снова, и снова, вспоминаю о прошлом, о юной, счастливой поре, жили мы хорошо, ничего не припомню плохого. Как любимые книги - знакомые двери квартир, вот за этой жила королева ночного бульвара, в прошлом - прима, на стенке пуанты (затёрты до дыр), днём стеснялась, а ночью она так легко танцевала. Я не помню плохого, ну может ворчала (чуть- чуть) на детей, что шумели под окнами, словно галчата, годы шли, балерине на солнышке ставили стул: - Как вы выросли, птенчики, были "такими" когда-то. А вот здесь - муж с женой, замечательно пели фольклор, и вязала жена очень славных зверюшек и пташек, продавать не хотела, бывало, выносит во двор - и о каждой игрушке волшебную сказку расскажет. И дарила с улыбкой, с душевной своей теплотой, но пришёл чёрный день, на лечение дали соседи, плакал старенький муж: - Дорогие мои, боже мой... - Мы на сказках росли, мы, те самые, бывшие дети. На втором жил красивый, умеренно-пьющий актёр, был влюблен в нашу приму, с начала десятого класса, но она неземная, волнующий, облачный флёр... Он играл «о любви» а любимой своей не признался. Эта дверь — водевиль, эта — книга стихов и гравюр, здесь - две повести, "Счастье" одна, а вторая про горе, я читаю дверные романы и  нежно храню в своей памяти каждый листок. И не помню плохое...


п.с. Дверь автора)