Он слагал ей стихи

Он для нее слагал стихи .
Ни для кого он не писал так откровенно и свободно ,
Ее холодным взглядам вопреки .
И верил  он , что так судьбе угодно .
Он говорил , что параллели линий
Сомкнуть сумеет , если будет так необходимо ,
Что стены разведет из серых ливней ,
Что будет с ней всегда незримо .
Ему казалось , что так легко одним дыханьем
Без лишних обещаний  и цветов ,
Раскрасить мир ее , увлекшись пониманием ,
Он для нее во всем открыться  был готов .
Он огорчался если вдруг , она грустила
И у окна ,на вымышленном острове, вдвоем
Ему казалось , что она его впустила
В свою фантазию через открытый форточный проем
В стихах он создал мир, и все казалось  явным  ,
Почти что настоящим, словно сон .
Он пририсовывал ей крылья с восторгом постоянным ,
И рад был , что стихи ей пишет только он.
Он столько раз идти пытался рядом .
Она  во всех его загадках преуспела
И вот однажды показала , просто взглядом ,
Что знает все о нем . И просто улетела .
Стихи его назвав -утопией ненужной,
Сломала   его созданный мирок .
Он грустные стих писал , чтоб быть не равнодушным .
Он знал куда лететь , но без нее теперь летать не мог.
Ее же унесло в пучину серых будней
Где все и вся пропитано уныньем  .
А он доселе остаётся спящим беспробудно .
На острове своем в стихах своих блуждая , как в пустыне .