Пахнет на кухне варениками и щами

Пахнет на кухне варениками и щами.
Утро уходит в закат как верблюд в пески.
Время вцепилось и давит меня клещами.
Плавно сжимая, затягивая в тиски.

Мчишься, как лошадь, взахлеб, по манежному кругу,
Лишь бы не сбиться, не встать под изгибы хлыста,
Жадно губами ловя то дождинки, то вьюгу,
Но - впереди - все отчетливее - пустота...

Краски Да Винчи с холста соскребет неумеха.
Мажет лубок на улыбчивый гения взлет;
Время застыло гранатой в руках у морпеха.
Мир в ожидании: где эта стерва рванет...

С возрастом смотришь на женщин как врач на экзему,
С щёк убирая щетины седую стерню.
Кореш ушедший зовет погулять по Эдему.
Ждет не дождется... Что мне приготовил в меню?..

С ним бы облазать, исследовать райские кущи.
С ним пересильдить бы жизни изменчивый фарт.
Только не все ещё здесь околочены груши.
Только цыганской кибиткой врывается март.

Плавится солнце, и яркость его на пределе.
Краской проталин измазан полуденный снег.
И облака над землей как-то вдруг поредели.
Слов не хватает. Душа переходит на сленг.