Чем дальше мы от песен детства
Тем меньше видим мы чудес.
Открытый томик Вознесенского,
И Окуджава, грустный бес,
Уже не трогают, как прежде,
Поэта чувственной души,
И слово искреннее, нежное,
Поглубже спрятаться спешит.
Чем ближе мы к почтенной зрелости,
Тем меньше в сердце соловьев,
Трамваев музыкальных рельсов,
Высоковольтных проводов.
Поэт сменил перо на клавиши,
А белый лист на монитор,
И, кажется, теперь все дальше
Желанный мысленный простор.
Но слов чудесные вибрации
Не втопчет в грязь мужской сапог,
Хоть ты твори на юге Франции
Или в хрушёвке у депо.
И сердце верит в неизвестности,
Где логике заказан путь,
И вновь сплетения словесностей
Его найдут когда-нибудь.
Над шумом городским и дымом
Взмывает, крыльями шурша,
Измученная, но - счастливая
Поэта старого душа.
04.04.2014
Поэта старого душа
© Copyright: Алексей Гуранин, 2021
Свидетельство о публикации №121112502919
Свидетельство о публикации №121112502919
Рецензии