Столько чести не выпить глотком,
Листопад, мокрый снег и тоска.
Подружился я с мокрым дождём
В нём любовь, терпкий вкус коньяка.
Нет обмана от женских ресниц,
Собирающих в каплях рассвет.
В них любовь? Может «да», может «нет»,
Стихотворная зрелищ вдовиц.
Не глумятся над этим стихи,
Божий суд им, как пика в ребро.
Не поют по ночам петухи,
Им понять эту жизнь не дано.
Я читаю Вас, страшно глазам.
Этот бред, эта муть, эта грязь.
Вы простите, я сам словно мразь,
Свою честь этим сукам отдал.
Я пью за Вас
© Copyright: Шевченко Олег Николаевич 2, 2021
Свидетельство о публикации №121112501720
Свидетельство о публикации №121112501720
Рецензии