Миллионам индюков и индюшек посвящается
Как славно в День Благодаренья,
Индюшкой потчуя себя,
Прочесть друзьям стихотворенье,
О птичке съеденной скорбя.
Как славно, когда стих ложится
На утолённый аппетит,
И может тут гостям присниться,
Как нам индюшка говорит:
Вам, варвары за праздничным столом,
Вам шлю свою прощальную записку!
Индюшка я, и посему Шолом
От всех нас, турок! (Sorry за английский).
Мильоны нас ушли в последний путь,
Растерзанные ножиком и вилкой!
В брусничном соусе... Как кровь... И не вернуть,
Никто и косточки не ставит над могилкой!
А мы любили... Да!.. клевать зерно,
Которое нам вбрасывали в клетки.
Мы верили!... Хоть знали всё равно,
Что жизнь до праздника нам заказали предки.
Никто из нас, по жизни – индюков,
Так до сих пор ответа и не знает
На мой вопрос по сути. Он таков:
А жизнь-то за Thanksgiving’ом бывает?
Перед Днём Благодарения
© Copyright: Сильвер Бывалый, 2021
Свидетельство о публикации №121112400691
Свидетельство о публикации №121112400691
Рецензии