О правоте поэта

Живу. Но разве я живу?
Я сон свой вижу наяву.
И то не явь, мой друг, а бред.
От этих мыслей только вред
Для человека слабой воли.
Но не могу себе я боле
Позволить эту блажь пустую,
Когда все мысли - вхолостую.
Возьму перо златое в руки.
Но, может, это лишь от скуки?
Зачем все эти мысли вслух,
Ведь всяк останется к ним глух?
Иль всё же хватит духу мне,
И не останется на дне
Всё то, что душу мне терзает.
И тот мудрец, который знает,
Что снег растает лишь весной.
Пускай же не умрут со мной
Мои душевные стенанья,
Мои любовные страданья,
Моих бредовых мыслей рой.
Хочу, чтобы поднялся вой
Людишек мелких, злых, без чести,
Которым не прожить без лести.
Они воскликнут: "Что за ерунда?
Такого быть не может никогда,
Поскольку никогда не может быть!
И можно ль разве так любить,
Чтоб сердце разрывало грудь?"
Тогда, быть может, кто-нибудь,
Очнувшись как от спячки длинной,
Взяв правду истины старинной,
Промолвит: "Может, прав поэт?
Ведь знаем мы уж столько лет,
Завет от прадедов храня,
Что нету дыма без огня".