Моя проболдинская осень

Зима подкрадывалась сзади,
Дыша в затылок, следом в след...
Я вспомнил вдруг свой детский садик...
Эх, "где мой чёрный пистолет?"

Портфель, учебники и парта...
Свечой натёртая доска.
Рим, гладиаторы и Спарта.
Отца тяжёлая рука.

И тряпку мокрую, и тропку,
И Пифагора нервотрёпку...
Лицо разбитое, и кровь,
И непонятную любовь.

А так поцеловать хотелось
Из параллельного подругу.
О, полудетская несмелость.
И на свиданье взявши друга,

Я два часа молчал, как рыба,
То мямлил что-то невпопад.
Влюблённого мальчишки выбор...
Я был тогда себе не рад.

Воспоминанья вереницей,
Умчались школьные года.
И так страница за страницей.
Уже студент. И вдруг солдат.

Не дослужившись до медали,
Домой вернуться поспешил,
Меня там ждали и не ждали.
Я ими жил, когда служил...

Морские дали. Озаренье!
Вчерашний дембель, не юнец.
Уже себе на загляденье, —
Герой и муж, детей отец.

Всё, как у всех,  и жить не лень мне,
То я в Америках, то в Польше...
Приобретенья, одобренья,
Не меньше, скажем, и не больше.

Мой календарь перелистнули,
И за потерями потери,
Мне вскользь на годы намекнули,
Со мной ли это, в самом деле?

—————————
Да... Сколько лет прошло и вёсен.
Сам Пушкин мне благоволит.
И про ковид мне говорит
Моя "проболдинская" осень.