Сладкой ватой с небес, а за нею сироп,
Снег то падает, то поливает.
Пальцы мёрзлые, грубо сжимается рот.
Булку кофе таксист запивает.
Силуэты свербят воздух плотный, как вязь,
Город не улыбается больше,
Только ветром ударит в лицо зимний князь,
Уже сабли достал он из ножен.
Помутнение что ли, а может быть день
Мне не ту ногу выставил к полу,
Когда, зенки продрав, сорвалась я с петель
Сна, похожего на глаукому.
Так хотелось, чтоб стих бликом нежным играл,
Чтоб в строке буквы плавило лето
Или осень, где лист багровевший упал
На плечо твоё яркой кометой.
Может, в следующий раз? Я ещё напишу
Что-то с менее тусклою рифмой.
Но пока что вот так: я ещё подожду
Букв живых, омываемых лимфой.
Первый
© Copyright: Полина Июньская, 2021
Свидетельство о публикации №121112403100
Свидетельство о публикации №121112403100
Рецензии