Как тому, кто не родился,
умереть мне не дано,
уж без малого лет тридцать,
как покинул отчий дом.
След теряется в солдатах.
Умираю. Смерти нет!
Есть избыточность в нехватках….
«Я родился! Я поэт»!
Жду чего, познав ничтожность
и зависимость молвы,
справедливым делом Божьим
признавая суд любви?!
Жду осеннего просвета
в полусне, как наяву
жду благой какой-то вести,
погружаясь в тишину.
Словно по и против шерсти
гладит, если не шерстит
правды жёсткость с утешеньем
грешной и постыдной лжи.
Через годы-расстоянья
манит в дальние края,
словно к маме с папой тянет
заплутавшее дитя.
Всё опасней, всё страшнее
с западаньем тела в сон
жаждет дух освобожденья, –
пробуждения во всём!
Но когда созреет благо,
всё как благо сознаёшь:
из имаго на бумаге
бабочкой души вспорхнёшь!
Как тому, кто не родился
© Copyright: Игорь Миллер, 2021
Свидетельство о публикации №121112308332
Свидетельство о публикации №121112308332
Рецензии