Ноябрьский вечер, морозен и тих, –
тревожная пауза перед ненастьем,
тревоги – предтечи грядущих напастей,
беззвёздная ночь, на манер поварих,
печали заваривает для меня,
изысканнее деревенской окрошки,
из лунной, опасно надтреснутой плошки,
стряпню эту пью и стараюсь понять,
откуда берётся такая печаль,
что хочется взвыть на луну, как волчара?
Слова собираются в строчки, но мало
в них красок, чтоб выразить это, а жаль,
ведь я полагал, что умею сложить
из странных осколков подобие чувства,
должно быть ещё не дорос до искусства,
отряхивать истины суть ото лжи.
Не стану сдаваться, вослед ноябрю
декабрь заявится мрачно и стыло.
Всё это не ново? Да, всё это было,
я сам это странное пойло варю.
Но, что интересно, не горечь вослед,
не тяжесть, но чувство грядущего света.
О чём это всё? Я не знаю ответа,
но просто упрямо шагаю на свет…
Пойло
© Copyright: Илья Цейтлин, 2021
Свидетельство о публикации №121112306191
Свидетельство о публикации №121112306191
Рецензии