Я шью пальто

Я шью пальто. Строчит машинка петли.
Изящный силуэт. Податлив кашемир.
Она присядет и вздохнет: - О, время терпит,
Прекрасный цвет – off black – он мой кумир…

Пожалуется вскользь: ей зябко, неуютно
и хочется согреться поскорей.
Отрешена от жизни абсолютно,
без женских сантиментов и затей.

- Пальто почти готово, вот, примерьте,
здесь пояс будет, подогнуть манжет?
Она – рассеяно: мне всё равно, поверьте,
пальто согреет тело, но не душу, нет…

Так невесомо держит чашку чая,
адажио звучит в ее глазах,
как будто она вечность созерцает…
И брошь мерцает в тонких кружевах.

Пальто примерит и наденет шляпку,
вуаль опустит, обернется от дверей:
– Прощайте… Отведет за ухо прядку,
я - пленница дождей и октябрей…

Холодным утром, в дымку завернувшись,
поправив непокорный завиток,
Хандра осенняя уйдет, не оглянувшись,
переступив через разбитый водосток.

Прощайте, гостья! Сердце встрепенётся:
А день-то без хандры, – не так уж плох!
Но чувствую, она еще вернется,
Ведь в каждой осени её я слышу вздох…