На высоте огнём распят
Взвод обречённый.
А в небе вОроны кружат
Злой меткой чёрной.
Десятки раненых солдат,
Открывши очи,
На этих воронов глядят,
Что смерть пророчат.
И вОроны не будут врать
Им понапрасну.
Тому, чьё время умирать,
И так всё ясно.
Он в небо синее глядит
В упокоенье.
Он понимает, что убит,
Что жизнь – мгновенье.
Слеза блестит из-под ресниц
В застывшем взгляде.
В ней отраженье чёрных птиц
В небесной глади.
Ноябрь 2021
ВОроны
© Copyright: Владимир Лукашев, 2021
Свидетельство о публикации №121112305012
Свидетельство о публикации №121112305012
Рецензии