Асфальт, как у поэта -
скользко, тяжко,
крутой рассол
морозец в лёд сковал.
Хоть сил и нету,
но прошёл "пятнашку",
ну, спорт на воле -
не лесоповал.
Бреду,
как старый шут,
усталой тенью,
в башке пишу
тебе стихотворенье.
Ткань русских слов -
надёжный парашют
летящему ко дну
глубокой ямы.
И я тебя одну превознесу,
как цель побед,
на зависть прочим дамам.
- Но в чем же суть?
Ведь в текстах силы нет,
и эти старые молитвы всуе!
- Ну что ж, семь бед...
Картину нарисую:
на море тают льды,
мы в том лесу,
и я тебя несу.
Не обессудь.
Суть
© Copyright: Илья Захваткин, 2021
Свидетельство о публикации №121112202001
Свидетельство о публикации №121112202001
Рецензии
