Портрет

Просыпаюсь, как от толчка, снова снились эти глаза,
Весна вступает в свои права, душно и за окном гроза.
Не могу стряхнуть наваждение, сердце никак не унять,
Встаю, всё равно не уснуть, иду за мольберт рисовать.

Руки помнят, один за другим плавно ложатся штрихи,
Как одержимый рисую всю ночь и слагаю тебе стихи.
В висках стучит, оживают глаза, карандаша касание,
Улыбка эта такая родная и кажется слышу дыхание.

Летом выставка в городе, этот взгляд, ярче сотни огней.
И лицо, мне знакомо лицо, но откуда? Я не знаю, убей.
А портрет как магнит, мой стремительный шаг через зал.
Пятнадцатый век... не может быть, ведь это я рисовал.

Не может быть сходства до мелочей, это мой портрет.
Неужели такое возможно, как вспышка приходит ответ.
Мы с тобой всегда были вместе, каждую жизнь, вечность.
Я по взгляду тебя узнавал - как полёт в бесконечность.

Бегом в машину и по газам, домой короче дорога.
Вверх по лестнице - муза моя улыбается у порога.
Хватаю в охапку, небу хвала за то, что нашёл её вновь.
Я знал, я всегда это знал, что вечна моя любовь.

Мы вместе остальное мелочи, девочка моя ясная,
Ничего не бойся, пока я с тобою, мы одно ясно же.
Тебя от всего закрою спиною и ты за меня держись.
Продолжим извечный танец, что называется жизнь.


- А это, мои глаза тебе снились, тогда в начале весны?
- Не знаю, дай-ка подумать, нам не подвластны сны.

Смеёмся, часы на стене стучат, луч света на потолке,
Я снова сочиняю нашу сказку и твоя рука в моей руке.

- Что за вопрос? Знаешь давно, для меня всегда только ты.
Спи, бабочка. Мне самому смешно, куда приводят мечты...