Варил стихи на кухне два часа,
Солил, перчил, мешал их часто ложкой,
Вдыхал их пар, от лука тёр глаза,
И заправлял стихи сырой картошкой
Когда стихи кипели на плите,
Я газ забыл убавить в суете,
Они сварились и ко дну прилипли,
В который раз стихи так сильно влипли
И слезла с них их тоненькая кожа,
Стихи теперь все меж собой похожи,
На вид и вкус их вряд ли отличить,
Осталось сесть, рубашку засучить
Стихи я ел и сам был недоволен,
Быть может написав их я был болен,
Потрогав лоб и жалостно ворча,
Я на дом вызвал для себя врача
Врач приходил и трогал лоб руками,
А я стоял и в стену бил рогами,
Он сел за стол и суп мой шумно кушал,
Потом себя ощупывал и слушал
" О, что стихи... какая боже дура?
От них и у меня температура...? "
И вот вдвоём стихи мы вместе судим,
Сначала судим, а потом посудим
Суп
© Copyright: Константин Давыдов 79, 2021
Свидетельство о публикации №121112105099
Свидетельство о публикации №121112105099
Рецензии