Горел, простреливался город.
Нас вез последний эшелон —
Шел на Восток сквозь бомбы, холод
Набитый нарами вагон.
Я в дальний путь взяла с собою
Тогда не горсть земли родной,
Пропахшей кровью и войною,
А куклу — детство и покой.
С коптилкой масляной, без света,
Мы жили впроголодь, как все.
С тех пор навек в очки одета
И ноги пухнут по весне.
Вернулись мы через полгода.
Отец в чахотке умирал.
В больнице — горькая забота —
По ложкам сахар мне сбирал...
Войны и бед её не зная,
Вам не понять, как до сих пор
Я плачу, это вспоминая,
Придя к отцу на косогор...
Молодым
© Copyright: Инна Цыбульская, 2021
Свидетельство о публикации №121112007026
Свидетельство о публикации №121112007026
Рецензии