Лес колышется набело-хвойным, треском скрип мачтами стволов, и на руки морозно-сдвоенные кандалы ледяных оков. Мстит пурга холодному лету, как в болоте в сугробах топит всё что мало-мальски согрето, что играючи жизнью бродит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.