не ты

взъерошенные волосы, мятая футболка, родинка на правой руке. таким твой образ застыл в моей глупой памяти. побледневший, выцветший, но громкий, всё ещё способный заставлять что-то чувствовать.
свет рассыпается на фарфоровые ладони, сутра всё кажется особенно магическим, ненастоящим. будто ты - наблюдатель, смотришь со стороны на всё происходящее, текущее своим чередом и ничего не можешь поделать.
вот так же и я до сих пор не могу ничего поделать с этими фарфоровыми ладонями, острой стрелой, пронзившими мою бедную память.
каждый новый рассвет порождал конфликт. всё вокруг расцветало, просыпалась, и мои внутренние часы не готовы были с этим мириться. хотелось тишины, спокойствия, хотелось уснуть. хотелось, чтобы ночь не утекала сквозь нас так быстро, но время никогда не поддавалось на мои глупые уговоры. оно не соглашалось быть неторопливым, ему будто нравилось подгонять всё вокруг. я знал, что тот день был последним.
накануне нам еле удалось уловить драгоценные минуты прежнего спокойствия, но ощущение чего-то необратимого не покидало. беспросветная тоска, холодные вечера, напоминающие о приближающейся осени. обнимаю тебя и слышу в ответ «ты чего?».
а внутри все на части.
строки плавятся, как плавились тогда - в моей голове, но не бывает случайных слёз, и я верю - тебя сжирает тоска. может быть она возьмёт мои строки на десерт. я надеюсь. не конец.