Закоулки

По притихшим закоулкам
Нашей памяти больной
Бродит ветер злой и гулкий,
И похоже, не чужой.

Что ему всю ночь не спится,
Может, ждет, торопит час,
Чтоб смириться и проститься,
И забыть совсем о нас...


Рецензии