Дом Достоевского

Здесь не Петербург, не шумный Невский.
Улочка. Река. Наёмный дом.
В нём живёт наш гений Достоевский
Каторжным писательским трудом.

Из окна он смотрит на Порусью.
Неподъёмных, страшных мыслей ход:
«Что же происходит снова с Русью?
Умопомрачается народ.

Оплодотворило почву семя –
Дьявольское семя. Из столиц
Вытекает гноем злое племя –
Племя душегубов и убийц.

Мало от людей в них. Это бесы».
Достоевский снова за столом.
Папиросный дым плывёт белесый.
Пальцы долго мнут бумажный ком.

В замках много разных привидений.
В доме у писателя не так?
Литгероев призрачные тени
Этот не покинули очаг.

И пусть в доме строго всё музейно,
Не спугну вдруг взявшуюся блажь.
Не пройду я мимо ротозейно,
С этажа гуляя на этаж.

Что за звук? Как-будто шелест платья
Грушеньки. Её же голосок.
За столом сидят отец и братья.
Дмитрий жадно пьёт грушёвый сок.

Брат Иван стакан бросает в чёрта,
Хотя чёрт его он сам и есть.
Грань меж ними им самим же стёрта.
Это не упустит чёрт учесть.

Брат Алёша здесь, но он собою
Не обременит семейный пир.
Тень его мелькнула за софою
И застыла, где стоит клавир.

Для фантазий есть здесь повод веский:
Не загонишь их в ментальный трюм.
Ведь хотел сам Фёдор Достоевский
Тронуть сердце у читателя и ум.

Тронул. Обнажил нерв до предела
И заставил чувствовать взамен,
Что душа его не улетела
Из музейных этих старых стен.