Он остался в кровавом лете
С незалеченной травмой мозга.
Кто растопит сейчас в поэте
Боль, застывшую каплей воска?
Наркоман ощущений сильных,
Он впитал слишком много боли
Через щупальца пальцев синих
На своём неокрепшем горле.
....................................................
А поэту не нужно денег,
Чтобы боль описать словами.
Не герой он и не бездельник,
Просто боль разделяет с вами.
......................................................
Он проснётся в чужой постели
С незалеченной раной сердца.
А потом будет две недели
Озираться: куда бы деться?
У поэта есть две дороги:
В мир стихов и могилу прозы.
Не пишите комментов строгих,
Чтобы он не превысил дозы.
...................................................
А поэту смартфон не нужен
Чтобы ваши увидеть лица.
Он спешит по осенним лужам
С вами радостью поделиться.
18.11.2021
Бессмартфонное
© Copyright: Серёга Минский, 2021
Свидетельство о публикации №121111808658
Свидетельство о публикации №121111808658
Рецензии