Зимние таинства, священнодейства
звёзд ли, что ярче и ярче горят..
Я прорастаю из комнаты детства,
греюсь прозрачным огнём ноября.
Где-то в земле, непреклонно, глубоко
спишь ты, глотнув ледяной тишины;
я вечерами плыву на работу
сквозь частокол огоньков ледяных,
тихо лавирую; хрупкому борту
не устоять, но и не избежать.
Раз тебя нет, тебе больше не больно,
только вот мне всё равно тебя жаль:
вместо житья – лямка тяжкой работы,
бедность жилья, вспышки гнева жены –
хрупкому груз чудаку-доброхоту –
но никому ничего не должны
ангелы, коих здесь нет и в помине,
ветер, что дует сквозь нас напрямик,
дождь и деревья, моря и пустыни…
Я по привычке окликну: «Старик!
Пап, ты куда своё счастье запрятал?
Мне не найти теперь – вот начудил!»
…
Только гудков телефонных незрячих
тихое эхо гуляет в груди.
Памяти Папы
© Copyright: Андрей Константинович Ткаченко, 2021
Свидетельство о публикации №121111808650
Свидетельство о публикации №121111808650
Рецензии