За белым торцом комода
Стена образует угол,
Где, невесть с какого года,
Хранится, набитый туго,
Большой чемодан из кожи
(А, может быть, не из кожи,
Но чем-то на кожу всё же
Обивка его похожа)
Когда-то его любили,
Возили в Москву и в Ригу,
Но счастье забытой были
Подобно немому крику
Того, кто вот-вот утонет..
Но лишь поднимаю крышку,
И радостный шум застолий,
И мамину песню слышу.
Старый чемодан
© Copyright: Елемина, 2021
Свидетельство о публикации №121111807537
Свидетельство о публикации №121111807537
Рецензии