Выплёскивает жизнь на нас ушатами
расчёт и быт, и прозу бытия.
Куда ж ты, бедолага, со стишатами?
Блаженный. Что поэзия твоя? –
Вчерашний день, жужжание никчёмное,
как, впрочем, то, о чём ты в ней поёшь.
Судьбы твоей наследство многотомное
не принесёт плодов на медный грош.
К чему всё это? А к чему дыхание,
к чему любовь и память, боль и сны,
и редкое взаимопонимание?
Они несовременны и смешны.
Из них, похоже, ничего не слепится,
но эта страсть господствует над ним.
И он всё продолжает, вот, – нелепица,
не лечится недуг, неизлечим…
Нелепица
© Copyright: Илья Цейтлин, 2021
Свидетельство о публикации №121111800633
Свидетельство о публикации №121111800633
Рецензии
