он пишет мне, что этот век темнее,
что даже в храмах не купить свечей,
что чаще все за собственное мненье
можно и вовсе оказаться без речей
и собеседника, который был бы рад
еще поговорить о чем-нибудь с тобою,
но речевой разрушен напрочь аппарат
при столкновении с размашистой ногою.
он пишет мне, что ночью плохо спит,
что перестали даже антидепрессанты
не потому, что наверху кровать скрипит,
а что жильцов вербуют в арестанты,
увозят тихо безо всякого суда
и утром на дверях печать, как обвиненье
и как табу входить теперь сюда,
как наказание за тяжесть преступленья.
он пишет мне, что жжет черновики
и, запершись, вымарывает строчки,
чернила прячет от предательской руки
и думает сменить свой славный почерк,
чтоб вдруг не выдать случаем друзей
или всех тех, кто может быть опасен
среди еще пока живых людей.
он пишет мне, и слог его прекрасен.
и слог его прекрасен
© Copyright: Коцарев, 2021
Свидетельство о публикации №121111806163
Свидетельство о публикации №121111806163
Рецензии