Часовой

Я брожу часовым по улицам.
Стихи писаны. Слёзы плаканы.
Улететь бы свободной птицею.
Только некуда и не надобно.

Так, как выжжено всё до люмена,
Так, как выжжено всё до тла.
Тьма вокруг абсолютно белая,
А весь свет внутри кроет мгла.

Пусть пьянящая, грациозная
И твердит мне, что жизнь моя...
Но в ней смысл один: прохожие,
Что похожи так на тебя.

Знаешь, все они мне не нравятся,
Только пляшут позёрский вальс...
Мир их шаток, моя красавица,
Это видно, не щуря глаз.

Жаль, что ты меня знать не знаешь,
И не ждёшь, никогда не ждала,
А иначе я б чёртом в танец.
Мне нужна лишь одна искра.

Но давно отсырели спички,
Огня нет. Его впредь не будет
Люди холят свои привычки
Не бросая гнилых посудин.

Даже в эру ужасных бедствий,
Катаклизмов и ломки судеб
Проще будет дождаться смерти,
Чем вернуться к таким же людям.

Потому часовой я уличный,
И смеюсь с тех, кто в точь, как я.
Новый склон жизни будет круче,
Только мне нет пути туда.