Крепись поэт, вставая с пола,
И слёз своих не собирай
Пока живёшь болезнью дома,
Тебя забыть успеет край
Морозный, шумный, без свободы,
Что уж не встретит так любя,
Лишь только фабулой породной,
Обрежет душу по края.
И я пойду своей дорогой,
Нырять в безрадостные дни,
Но только ты, любовь, не трогай,
И перестань меня манить!
Я сыт, доволен, всё напрасно,
И слов моих, что горсть в руке...
В душе моей теперь ужасно,
А сердце уж моё, в песке.
Больная истина
© Copyright: Ваулин Дмитрий, 2021
Свидетельство о публикации №121111704715
Свидетельство о публикации №121111704715
Рецензии
