фантасмaгория

Фантасмагория событий,
нет, не фантастика, отнюдь.
Когда-то, кто-то, где-нибудь
сплетёт разрозненные нити
в косу тугую. Извинитe,
что интригую Вас чуть-чуть,
не начиная разговора.
Но сказка - ложь, да в ней намёк,
хоть многим это невдомёк.
Вы подождите, очень скоро
всё расскажу. И всe укоры,
и каждый маленький упрёк
я опровергну. Вы готовы,
фантазий нежная раба?
Фантасмагория забав
на пике чувственного слова
не остаётся без улова.
Не ускользнёте, не судьба.


Я обойдусь без предисловий,
к чему ненужная возня?
Вы ожидали от меня
любви прекрасней всех любовей,
но остаюсь немногословен,
и не велю седлать коня,
скорей закладывать карету -
ведь есть почтовый тарантас.
И я сложу стихи для Вас,
они безделка для поэта.
Вас воспою, и Вам, воспетой,
не избежать в который раз
уже знакомого капкана,
плетёных ласками сетей.
Вы предпочтёте суете
не праздность пошлого обмана.
Вы предпочтёте быть желанной,
пусть даже только на листе.
Оставим. Спорьте, Бога ради,
сопротивляйтесь. Аз воздам.
но Вифлеемская звезда
ведёт учет моим тетрадям,
и мир, что у меня украден,
другим для утешений дан,


а Вы противитесь. Колени
сжимая, мыслям вопреки.
Строка несёт тепло руки.
На Вас отбрасывают тени
метаморфозы преступлений,
и смотрят души из реки,
которой имя Стикс. Так что же,
писать мне дальше, милый друг?
Порочный круг... порочный круг.
Не прячьтесь, это не поможет -
мои тетради - то же ложе
с нелживой трепетностью рук,
с негромким голосом. Читатель,
Вас беспокоит странный жар?
Вы понимаете, дрожа,
что я недаром время тратил?
Вы вспоминаете некстати,
что слово режет без ножа
и, как палач средневековый,
на части рвёт живую плоть.
Что может Вас перемолоть?
Что Вы услышать не готовы
мой стих, и стать его уловом,
а там ещё, спаси, Господь,
в нём раствориться без остатка.
Но я Вам не желаю бед.
не приучаю Вас к себе.
Я лучше выброшу тетрадку,
сожгу стихи мои украдкой.
Хоть ничего не жду в ответ.


И никаких фантасмагорий.
Сегодня двадцать первый век,
и виртуальный фейерверк
безликих слов, увы, в фаворе,
и этих слов безликих - море.
Не Магомет идёт к горе,
совсем напротив - к Магомету
идёт гора. Ну, что ещё...
Не сожалея ни о чем,
доверить чувства интернету?
Велеть закладывать карету,
а после слёзы лить ручьём,
хранить оброненный платочек,
и, посещая литпортал,
улыбкой не коверкать рта.
Сменить слова на пару строчек,
а распечатанный листочек
отправить той, что так горда,
и непреклонна? Дорогая,
читать с экрана Вам в напряг?
Письмо, написанное зря,
не открывали Вы, скучая.
Давайте вместе почитаем.
Ну, что там звёзды говорят?
Какой прогноз для наших блогов,
какой составлен гороскоп?..
Что Вам налить? Вдова Клико?
Есть коньячок. Совсем немного.
А грога нет. Не нужно грога.
Нам с грогом будет нелегко
читать стихи о принцах крови,
о знатных дамах в соболях,
про Елисейские поля.
Мой милый друг, не хмурьте брови,
ведь я шутил, а не злословил.
Давайте всё начнём с нуля -
и в путь. В кварталы небоскрёбов.
Вот фешенебельный отель.
Вот номер на ночь. Неужель
уснём в одной постели оба.
Скажите, Вам хотелось, чтобы
была всего одна постель?
И чтобы тень ползла по шторе,
а мы, отбросив всякий стыд,
в грехопадении чисты,
познали радости и горе
фантазий... Нет, фантасмагорий,
читая вечные листы,
ещё не читанные нами.
Мы оцифруем беглый слог,
потом стихи поставим в блог.
Нам быть и жить проводниками,
и кровь тягучую толчками
гонять по венам. Видит Бог,
как мы читаем. Отвернувшись,
косят в экран из-под крыла
на обнаженные тела
немые ангелы-чинуши.
Не отыскав занятий лучше,
всё суетятся у стола
и подбирают микросхемы
сгоревших чувств. А где-то бес
к нам проявляет интерес.
Он изучает наши темы,
он точно знает кто мы, где мы.
Властитель душ, творец чудес,
вершитель судеб. Искуситель.
Он... только что ж мы всё о нём.
Ведь оба мы не раз вздохнём,
на интернет сменив обитель.
Любезный друг мой, не просите
стихов. Гори они огнём.
Ну вот и всё... Мешая стили,
сминаю листики эпох.
Эпистолярный жанр неплох.
Но SMS-кой на мобиле -
а вы когда-нибудь любили?
Нам скажет дьявол... или Бог.

07.04.2012