Грустят дороги пустынные,
Меж тёмных дворов распластанные
Забиты дворы машинами
Засыпанными и заспанными
А солнце взойдёт холодное,
За тучами пропадающее —
Зачем ему греть бесплодную
Жизнь тайную, недотаевшую?
Настанет утро субботнее,
Заснеженное, первозданное,
Банальное, безработное,
Нежданное? Неразгаданное?
Проложит тропинку каждому,
Оттенком седым раскрашенную,
Расхожая жизнь сермяжная,
Тоскливая и потасканная…
Субботнее утро. Зима
© Copyright: Виктор Павлинов, 2021
Свидетельство о публикации №121111702340
Свидетельство о публикации №121111702340
Рецензии