Мишка

Мишка,
представь,
я становлюсь
старше.
Хочется чаще
чтоб обнимали
за плечи.
Пластинки
не кружатся
рядом с гитарой
уставшей,
Но музыку слышно
нам обоим,
конечно.

Мишка, помнишь
мою красную куртку?
И волосы, что ещё
не касалась краска?
Осень, дождь,
и я иду переулком,
Листья, молодость,
Жизнь длинна и
прекрасна.

- Привет!
улыбка.
- Куда ты?
- Я? К ребёнку.
Смеюсь загадочно.
- Это мой крестник.
Хочешь увидеть
как баюкают руки
девчонки,
последствия
чужой
любовной песни?

Ладно, идём.
Ты ведь ещё
не знаешь,
Что я уже
выбрала имя
нашему сыну.
Мишка,
кровь, что бурлит,
не обманешь.
Бог уже начал
свою рисовать
картину.

Ты был большим,
Усатым,
смешным ребёнком .
И как Атлант легко
расправлял плечи.
Шутил, улыбался
и говорил негромко.
Листья шуршали и
осыпались в вечность.

Женщины старше,
даже когда моложе.
Нам не дана
беззаботность,
Но так желанна.
Даже влюбляясь,
чувствуем всею
кожей,
как мы должны и
ответственны,
беспрестанно.

Я остаюсь.
Нелегко отпустить
руку.
Пусть жизнь идёт.
Мы продолжимся
в наших детях.
Я их любить и
хранить
как смогу буду.
Пусть у них будут
длинными жизнь
и встречи.

Зеркало. Осень.
Кутаю в свитер
плечи.
Ты так хотел
посмотреть,
как седеть
виски будут.
Нет мой любимый,
там где
войдём в вечность,
Там для тебя
навсегда
молодой буду.