Моя Маргарита

Эти странные лица, умеренный свет
Мы здесь были вчера, а сегодня нас нет
Нас нет больше нигде, мы – пропавшая тень
Ныне сущность моя – это прожитый день
Что поделать – моя Маргарита права
На могилах идей прорастает трава
Эти нежные всходы опять несут боль
Я рискую – но я на всю жизнь выбрал роль…
И в прокуренном воздухе зимних утрат
Я внушаю себе, что Иисус не был свят
Что я только лишь гость, а гостям нет числа
Что безликая правда беду принесла…
Жизнь можно распять и дразнить тишину
Вызывая всем этим весь мир на войну
Можно выучить роль, можно страх пережить
Можно даже с одной жить – другую любить…
Я сказал себе – хватит, ты просто глупец
Чтобы с песней уйти, надо знать, где конец
Надо верить, что смысл во всем этом есть
Если нет, то тогда нужно где-то осесть
В чем искать смысл жизни, коль жизнь пуста
И моя Маргарита давно не чиста
И в душе у нее грязь житейских утрат
А я верил в того, кто был всеми распят…
Жизнь странная штука, в ней много обид
В ней всегда побеждает тот, кто с тобой спит
А служа поколенью душевных калек
Я порой забываю, что я человек…
Те, что любят меня за стихи о любви
Часто мне говорят, что их руки в крови
тех, которые могут себе позволять
лишь один раз любить
             и один раз – терять…
Меня ночь загоняет в четыре стены
Я боюсь этих стен, как боятся войны
Я боюсь самому себе правду сказать
Я боюсь – и тогда начинаю писать
Я пишу про тех, кто не уверен в себе
Кто частенько готов жизнь кончить в воде
Потому, что вода принимает тела
И хранит их в себе…
Вот такие дела…
Те, кому я был нужен, меня будут ждать
Память будет хранить, а глаза – забывать…
Принимая в себя, как безмолвный багаж
Лифт уносит меня на последний этаж…
Рок-н-ролльное детство не верит словам
А моя Маргарита не верит делам
Что же, можно и так – умерла - так мертва
Мы-то знаем, что это не просто слова…
Время восковых судеб…
А годы бегут
Центровые проблемы уже не гнетут
День за днем тихо плавятся, их не догнать
Слава Богу, что ты разучилась мечтать…
Что ж, моя Маргарита, я верю в тебя
Ты, конечно, права в том, что ждешь не любя
Жизнь развеется пеплом сгоревшей травы
Только Мастера нет…
И не будет, увы…

                1986 г.