Эх, Лёш, пропадёшь!

                А.К.

Ты пока не Маяковский, не Есенин и не Блок,
Но подкову на Парнасе приберёг для тебя Бог.
Ты ж чудесную подкову обменял на медный грош.
Разорви скорее сделку, а не то ты пропадёшь!

Эх, за понюшку табака,
За рюмку водки, коньяка;
За тот, за ломаный, за грош,
Ты пропадёшь, Лёш, пропадёшь!

Часто хвори свои носим мы, как орден на груди,
У судьбы своей не спросим что там будет впереди.
Ох, не любим мы хирургов – полоснёт по сердцу нож!
Но, не вырезав болячку, ты бесславно пропадёшь!

Эх, за понюшку табака,
За рюмку водки, коньяка;
За тот, за ломаный, за грош,
Ты пропадёшь, Лёш, пропадёшь…

Но тебе, дружок, я верю, что сломаешь навсегда
Ключ от этой грязной двери, двери в бездну, вникуда.
Трудно, знаю, разобраться, где же истина, где ложь.
Попроси у Бога сито, без него ты пропадёшь!

Ты за понюшку табака,
За рюмку водки, коньяка;
За тот, за ломаный, за грош…
Жизнь не меняй на это, Лёш!

                (Светлая память коллеге по перу А.К.)