* * * Д.Б.
Он похож на книгу с серым
Переплётом, без картинок,
Как на карте - правый берег,
Как узор простых снежинок.
Он посмотрит чёрным взглядом,
Сердцу станет пусто-пусто,
И стоять с ним только рядом
Мне хотелось, когда грустно.
Говорит что-то про солнце
Голос бархатный, как осень,
Без сияния и эмоций,
Он, как тень, всегда серьёзный.
Он поэт или художник?
(Если размышлять так глупо),
Но его рука в блокнотик
Пишет импортные буквы.
Он похож на мушкетёра,
Если выбрать первый признак,
Но без клона и дублёра
Пролетает мимо… призрак!
Его звёзды верят мифам
Об огне и листопаде,
Ловят взгляд его сонливый
В синеве окна «Каскада».
Чтоб троллейбус его синий,
Искр красивых беготня,
Подобрал без лишних линий
И добрался до меня.
03.09.21. цикл "Б".
Д. Б
© Copyright: Ксения Ливенцева, 2021
Свидетельство о публикации №121111605820
Свидетельство о публикации №121111605820
Рецензии