Ретро

До чего же, вдруг, наскучили цвета,
Краски, не в подлинном искусстве смешанные.
Туда хочу, где черно - белые поля:
Колхоз, огород, фрукты спелые.
Туда, где веселятся всем двором,
Где есть работа, книги, на паёк талоны,
Грустно стало одним днём:
Бизнес, мода, ЛГБТ, смартфоны.
Надоело всё, надоели все,
Безвкусна правда, а ложь сладка.
Излишек гордости на любом лице,
Серость кругом и та цветна.

А мне б туда, где речка плещется игриво,
Где девки после трудодня поют,
И добрый молодец, запевая громко и ретиво,
С гармонью, звонко, по хутору идёт.
В тёмном пиджаке, доставшийся от деда,
И в накрахмаленной, заранее, рубашке,
Пальцы по ладам играют смело,
Улыбается, с душою нараспашку.
А девчонки, заслышав музыкальный зов,
С азартом к улице сбегаются.
В платьях простецких, с косичками цветов,
Все гармонисту пытаются понравиться.

А рядом, стройные берёзы,
Как живые выстроились в ряд.
И молодые, целуются смущённо,
На откосе, под огненный закат.
Где паром, неспешно продвигаясь,
На берег с берега пришлёт Привет.
Свободным плаванием не искушаясь,
Ворчит скрепя, как старый дед.
Туда, где нет асфальта на дорогах,
Что б грязь на сапоге "сияла",
Никто не скажет, что так не модно,
Потому что всем забот хватало.

Туда, где счастье было не в деньгах,
Где мог каждый дом себе построить.
Где самовар кипел, а скатерть в вензелях,
Помогали семьям быт устроить.
Где споры затевались на утеху,
Пили брагу с вечера, а с утра кефир,
Животы чтоб надорвать от смеха,
Приглашали шутника в трактир.
Мне б туда, где нет сигналов и машин,
Где лишь снуют кареты и повозки.
Где фонарщик фонари зажжёт с лучин,
В тиши, заслышав, ночи отголоски.

Хочу туда, где не пугались правды,
И её готовы отстоять.
Где лжи боялись пуще жатвы,
А людей умели почитать.
Туда, где мельницы и жернова,
Где косы, вилы и полозья,
В степи растёт полезная трава,
Лечит раны, но душа вся в клочья.
Мне пасмурно в цветастых рамках,
Свет закрашен, душа тоскует без тепла,
Мы не существуем без воздушных замков,
Кому-то счастье, а для меня тюрьма.

Отечество... Бугристое, упрямое, ржаное.
Много изменений претерпело за века.
А как же заграница? Манящее, чужое...
Ухоженные временем заморские края.
Забежать в Чикаго, Лондон, Касабланку?
А может быть в Нью Йорк или же LA?
Портал открыть в 20 е - "Ну здравствуй чужестранка!",
Где воздух веет пеплом Капоновских кровей.
Шляпы и пальто, скрипучие футляры,
Бутлегерство и джаз, трущобы под мостом,
Дождь, как кинопленка, проникает в жанры,
Хочу в этот нуар, но нет...Не там мой дом.

Мой дом, где провода, антенны, вышки, трубы, газы,
Расплывчатые образы теряются в авто,
Речь привычную смещают иностранные фразы,
Мир, как ископаемое, как морщинистое лицо.
Родившись не в то время, не в том месте, не в тот час,
В миг я заразился и от того страдаю.
Вот бы отмотать все стрелочки назад,
И появиться там, где дышать желаю.
Ведь меня там не было и не будет никогда,
А я хотел бы, закрыв глаза, расстаться,
С тем что имею, что будет, сейчас и всегда,
И растворившись в ретро, начать улыбаться.