Пеклись блины, и первый блин был комом,
И в ком сминалась липкий наша жизнь,
Пока мы между бездною и домом
Закладывали лихо виражи,
Смеялись, перезванивали, пели,
Собой взрезали злую круговерть,
И отгоняли от себя метели,
А с ними - и назойливую смерть.
Как сорок дней - срок долгий и короткий,
Так каждый день изменчив в быстроте.
Но все светлее в черепной коробке,
Когда февраль грядет, и с ним по тропкам
Летит весна в прозрачной темноте.
И фонари стоят, как истуканы,
Надвинув шапки снега на глаза.
А мы с высот строительного крана
Своей души теперь глядим назад.
Пеклись блины, и первый блин был комом.
На кухне чайник воду в кипяток
Нам превращал, и в доме пахло домом.
И возвещал гостей дверной звонок.
Сорок дней
© Copyright: Мария Вадимовна Синицына, 2021
Свидетельство о публикации №121111602083
Свидетельство о публикации №121111602083
Рецензии