Светлеют рощи в октябре,
Но не светлеют наши души.
Сгорают дни, в судьбы костре,
А тело всё болезнью душит.
Как всё же мир устроен так,
Что жизнь течёт в реке страданий.
И правит миром всем, бардак,
А не источник новых знаний.
Года приносят не азарт,
А новых бед, в быту, объятья.
И ты уже не веришь в старт,
Что может стать крестом распятья.
И где-же выход, господа?
Скажите мне, в мой день рожденья.
Когда ударят холода,
Как признак года обретенья.
Ну, а пока, в разгаре осень.
Дожди, с утра, дорогу моют.
И на часах, без гака, восемь.
День выходной. К добру, не скрою.
16.11.2021г.08:37
И где-же выход...
© Copyright: Анатолий Кузнецов 2, 2021
Свидетельство о публикации №121111601432
Свидетельство о публикации №121111601432
Рецензии