Отупела душа от сентенций...

Отупела душа от сентенций и мудростей книжных.
И всё чаще звучит диссонансом напутственный бред.
Кончаловский под небом Италии варварство «ближних» 
Продолжает судить, завернувшись в мохеровый плед.

Чаадаев грешит философией после закуски.
Точит пилочкой ногти, выводит холёной рукой
Свои длинные письма, привычно строча по-французски, 
Адресуя их даме, — с трёх нот отгадайте, какой?

Солженицын опять где-то на зиму квасит капусту 
И под нос напевает: «Не бойся, не верь, не проси!»
Кто-то тайны свои под шумок доверяет искусству,
За бутылкой на кухне страдая по бедной Руси.   

А Россия живёт и живёт под немеркнущим солнцем;
За презренье к «прогрессу», дружок, ты её не брани!   
Пусть бумагу и «NOKIA» нам поставляют чухонцы,
Зато мы лепим танки из серой и прочной брони.

Возим в космос и белых, и красных, вмещая в натуре
Две больших революции, две кровожадных войны.
Ищем правду, и всё проверяем на собственной шкуре.
Так зачем же нам каяться в счёт там какой-то вины?

Нам для счастья нужна, если вдуматься, самая малость:
Справедливость — как миф, возведённый в идею на час,
И ещё — благодарность хотя бы за то, что досталось:
Например, за высокую твердь, что под цвет русских глаз.