Твой чёрный кофе из химии с пылью – вечная горечь во рту.
Я бы давно уже вышел из комнаты,
только куда я приду?
Лают собаки где-то в задворках
мозга и мыслей моих:
эти дороги – как траура лента.
Я здесь – последний псих.
Нам на свободу наложено вето.
Богом? Ну, кажется да.
Только никто ведь не помнит заветов,
так что вся жизнь – ерунда.
Все эти ваши
песни и книги – просто наборы слов:
может, они не подарят свободу, но
не наденут оков.
Радио чуть пошумит и заткнётся, в штиль не поймает волну.
Эти нелепые чёрные строчки
вновь на бумаге сомну:
Нас разделяют часы и недели, целые города
– есть только эти унылые стены:
Сдох
от тактильного
голода
я.
Вам 16 лет??? Тогда точно - браво!!! Здесь множество авторов, которые в четыре раза старше Вас, и их уровень: "Наступила осень, птицы улетели", но они с гордостью называют себя поэтами))) От Ваших стихов веет молодостью, свежестью, оригинальным видением мира, даже несмотря на отдельные шероховатости, но это дело наживное! Главное чувствуется, что у Вас есть жизненные силы и творческий потенциал. Успехов! О.Т.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.