По дороге моей жизни

   Я гляжу в окно на проплывающие мимо холмы и поля. Они кажутся такими размытыми, нечеткими, как на картинах Ван Гога. Создаётся впечатление, что они несутся на огромной скорости. Но на самом деле они неподвижны. И только я мчусь в этом застывшем мире. Лишь лучи яркого солнца тепло и беззаботно освещают всё вокруг. Изредка слепят глаза. Меня окружают такие же люди как я, и чуть побольше, и ещё больше тех, что чуть побольше. Я часто играю с девочкой слева от меня через два сиденья. У неё две косички и синее платье. Она улыбается и на ямочках её щёк нежно играют лучики того самого солнца. Я не помню ни её имени, ни возраста. Да мне это и не нужно. Я знаю, что она любит клубничное мороженое, и когда мама читает ей перед сном сказку о слоне.
   Проходит время. Я становлюсь чуть больше. Место, которое было мне так велико, на котором я свободно ёрзал и, свесив ноги, болтал ими, пачкал ботинками сиденье впереди, становится не таким свободным. Да и ногами я уже достаю до пола. Мне становится всё скучней. Я уже давно не играю с той девочкой. Да и косички она давным-давно отрезала.
   Я всё чаще задаюсь вопросами: Куда я еду? А самое главное, откуда? Есть ли водитель? А если его нет, то кто тогда нас везёт? Незнакомец сзади сказал, что мы все едем в автобусе и, что всех нас везёт какой-то мужчина. Ему, конечно, поверили не все, да и не сразу. В том числе и я. Смешное название "автобус". Он, наверное, сам его выдумал. Но я поймал себя на мысли, что спокоен от того, что наш водитель мужчина, а не слон, например. Я ведь тоже мужчина, а значит, мы, по крайней мере, похожи или мыслим пусть не одинаково, но, может быть, схоже. Ещё один значимый вопрос, изредка всплывающий в моей голове: Зачем же она всё-таки отрезала эти косички? Ведь они ей очень даже шли. Меня не покидают мысли сойти на остановке, но её всё нет и нет. Каждый раз притормаживая, водитель даёт мимолетную надежду и в тот же момент забирает её. Неужели мы так никогда и не остановимся? Кажется, будто мы будем ехать всё дальше и дальше. Но куда же?
   Мы. Нас много, да так, что невозможно назвать точного числа. Каждый куда-то едет. У одного самое удобное сидение, ему никто не мешает. Второй мечется с места на место, пытаясь поудобнее присесть. Он часто смотрит на того, у кого оно удобней всего, и бормочет себе под нос, что судьба распорядилась с ним неправильно. Третий стоит на собственных ногах, ему невероятно тяжело, но он стоит стойко, стиснув зубы. Он не жалуется и не мечется, а всё больше тяжело охает и вздыхает.
   Впереди туман, позади виднеется дорога. Она виднеется вполне четко, но чем глубже всматриваешься, тем сложнее различить картинку. То ли пелена на глазах застилает отрезки дороги, то ли вовсе мерещатся другие места. А там, вдалеке, где горизонт уже неразличим, не видно ничего, темно будто ничего и не было, будто и не проезжал ты того пути или не ты это был вовсе. Он не запечатлелся в твоей памяти, но кажется тебе очень родным. Головой то осознаёшь, что это ты и никто иной промчался на огромной скорости, на каком-то отрезке детально разглядывал листочки на деревьях, вглядывался в синеву небосклона, наблюдал на движение облаков. А на другом напротив, отвлекался,  и полностью погружённый в свои мысли, мчался навстречу неизведанному. Слева через два сидения пусто. От девочки в памяти остались только косички цвета ржи.
   Остановились. Кто-то сошёл. Я знаю его, с ним связано много мох воспоминаний. Подождите! Что же вы творите! Я иду с ним!
Как поздно? Автобус тронулся, двери захлопнулись перед самым носом. Кричу водителю. Сядьте!- рычит он в ответ. Ну как же? Как же так? Сел и заплакал, заплакал от того что он там один, я больше не увижу его, не поговорю с ним, и быть может ещё хуже, уеду так далеко, что забуду о нём. От меня будто кусок оторвали. Меня теперь так мало. Нет! Это совершенно не правильно. Кто я такой, если забуду? Захлебнувшись слезами, я клянусь себе никогда не забывать. Я не хочу повторить историю с косичками. Как мозаика с недостающим фрагментом, я продолжаю ехать дальше.
   Солнце красными лучами касается макушек берёз, через призму окон оставляет пятна на одеждах людей. Холодает. Я еду уже так долго. Я успел влюбиться и разлюбить, многого добился и потерял, я видел зарождающуюся жизнь и видел, как выходили на остановках люди. Я не бежал за ними, они не просились обратно. Я осознал весь ужас потерь и наконец, понял, куда же делась девчонка, любившая слонов, когда увидел как другая, ещё младше, неожиданно выбежала на полном ходу в случайно открывшуюся дверь. Я видел, как незнакомцы оплакивали её, и видел, как позже они же о ней не вспоминали.
   Я уже перестал задаваться вопросом куда еду и зачем. Еду как все. Солнце быстрее близится к горизонту. Я гляжу назад - там темно. А впереди багряное светило исчезает за тёмной полосой. Я еду к нему, преисполненный нежными чувствами и ожиданием. Автобус пуст, я остался совсем один. Невероятной красоты небо предстаёт перед моим взором. Тысячи цветов смешиваются в живописнейшую картину небосвода, и всё больше багряный. Но не как кровь. Он тёплый и родной, как огонь от костра. Это огонь надежны, он светит заплутавшим путникам и мне. Миг и темнота. Вот и всё. Пора. Моя остановка.