Я пишу к тебе, мама, с запоздалым приветом.
Повторяю упрямо, но не будет ответа…
А письмо – лист осенний, лишь укроет травинку,
Рук твоих не коснётся, не затронет кровинку.
Только мудрая осень нам приносит прозренье,
А не майский рассвет, не июля горенье.
Так, в опавшей листве, ветерок колобродит
И, как с голоду пёс, что припрятал, находит…
Лист сухой, как ладонь, бурой веной прожилки.
Мам, играет гармонь – ты любила при жизни!
Вальс осенний звучит, в танце кружатся листья.
Только мама молчит, нет больнее средь истин…
Вдоль аллеи шуршу, вы за мной не ходите.
Люди, вас я прошу: «Матерей берегите!»
Я пишу к тебе, мама...
© Copyright: Анита Грантэ, 2021
Свидетельство о публикации №121111504613
Свидетельство о публикации №121111504613
Рецензии