Уходит свет. Пылает пыль,
И до дождя - три дня, не боле.
Весна гнет сломанный ковыль
В ещё не отомревшем поле.
И скоро утром застучит
По подоконникам подъездов,
И поезд скорый мчится, мчит
Недели. Рельсов шалый бит
И шпал - звучит. И вьется быт
У пальцев - и проходит между.
Гниёт листва; где стаял снег -
Вода блестит под каблуками,
Как будто в русло новых рек
Косых совьется ручейками.
И время, как река, несёт
Себя в безудержном разливе,
То там, то здесь - водоворот,
И ищешь в междометьях брод,
В молчанье - мост. И ветер гнет
В душе ковыль то с новой силой,
То гладит душу как щенка,
Притёршегося носом к счастью.
Стучит в висках; саднит щека,
И небо собрано ненастьем.
Уходит свет. Пылает пыль,
И до дождя - три дня, не боле,
И тянет - выбраться на волю.
Весна гнет сломанный ковыль
В ещё не отомревшем поле.
Три дня до дождя
© Copyright: Мария Вадимовна Синицына, 2021
Свидетельство о публикации №121111503279
Свидетельство о публикации №121111503279
Рецензии