Жизнь собачья

Вы сегодня орёте
" Вот век,
то здесь и там показывают дурной тон".
А мы с товарищами,
разносчики своей веры,
чтобы не загадили вновь проспекты,
выстроили в небо железный трон.
Остались ли вас, из поэтов,
чистых,
нетронутых,
как дитя вылезшее из матери?
Сегодня поэзия умерла,
в России над могилой поэзии,
цветов и слов горьких памятник.
Вот один,
и дальше бежит скандалить на улицы.
Я асфальт рвал в руках,
как китайцы рвут устрицы.
В полемике, заврались гады,
у мостика стоят,
обсуждают вновь дела.
И облака слеза,
провалилась градом,
на голову министра,
волосы его причёсывая.
Друг мне, руку жав,
присел в машину ко мне,
задал вопрос о мужском счастье.
" Любезный, огромный человек,
вот в чём?
В женщинах или в взятках?"
Я ударился лбом в руку,
и вырвался,
бежал ноги ломая о камни,
бежал неугомонно,
дыхание перебивало.
И вот она сидит, вся в цветах, как Афина.
" Дорогая, ответь же ты мне в конце концов,
в трактир мне сегодня, или же обняться с миром"?
Она встав,
моргнула, кинула мне под ноги букет.
В букете муравьи и другие насекомые,
Шутница или же очередная зазнавшаяся мадмуазель?
И тут я пересчитал свои деньги,
в своём бумажнике,
представьте но там я увидел документ о том кто я!
Так,
я сидел серебряный,
как бюст,
тыкая в лоб ладошкой.
Так я понял что я собака,
а вокруг меня кошки.
Что кому лучше, жизнь собачья?
Или же жизнь кошечья?