Из закупоренной бутылки
никак уж не испить вина,
Стихи рождались по крупинкам,
Я душу выкопал до дна.
Я всю ее перелопатил,
никак не шла с утра строка.
Слова всплывали так некстати,
игрою детской в дурака.
Краплеными со мной играли ,
нарушив правила, часы.
А рифмы, затаившись, ждали
моей оттаявшей весны.
Она живёт своею жизнью,
и ей не нужен календарь,
Весна с Любовью
в каждой мысли.
И мысли все стремятся вдаль.
Сплетаются красиво в рифмы,
ложатся на снега Зимы,
Заложенные алгоритмы,
где в каждом звуке только мы....
К слову...
© Copyright: Виктор Новихин, 2021
Свидетельство о публикации №121111501014
Свидетельство о публикации №121111501014
Рецензии