На убыль, милая, на убыль
идут оставшиеся дни.
Уже не имя шепчут губы,
а благозвучный псевдоним.
Уже не адрес на конверте
написан кем-то второпях.
И этот кто-то флюгер вертит,
штырём натруженным хрипя,
гоняя рваные афиши
по черепице рыжих крыш.
Во времена Марины Мнишек,
об этом не поговоришь.
Покуда Новгород со Псковом
к её ногам бросал холоп,
мы избавлялись от людского,
меняя жизнь на барахло,
на острый штырь, на вёрткий флюгер,
на власть Лжедмитрия. И нам
разочарованность друг в друге
внушают эти времена.
На убыль всё, что не поделим -
чужбину или отчий кров,
Москву - царицу на неделю
со свитой Тушинских воров,
письмо без адреса кому-то,
где даже почерк изменён.
Ну что сказать - сегодня смута,
не до имён... Не до имён.
30.07.2014
смута
© Copyright: Винил, 2021
Свидетельство о публикации №121111406725
Свидетельство о публикации №121111406725
Рецензии