В этом месте тропы протоптаны,
Но зима надвигается холодом,
Все мои ботинки истоптаны,
Хладнокровие движет голодом.
Там Заря надвигается стонами,
Там Земля встаёт дыбом,
Называют их все ОМОНами,
Слышу крик с особым призывом.
Этот звук отзовётся видением,
Словно Лист, сорвавшийся с ветки,
Не услышит никто моё мнение,
Не посадит никто меня в клетки.
Не боюсь я ни Бога, ни чёрта,
Потому как служу им обоим,
Не стоять мне у чёрного ГРОТА,
Сознавая, что Мы что-то стоим.
ГРОТ
© Copyright: Ширяев Антон Геннадиевич, 2021
Свидетельство о публикации №121111404064
Свидетельство о публикации №121111404064
Рецензии