Театр

13.11.2021

Безвременьем застыла темнота.
Не греет солнце, вымерзли все мушки.
Облезла увяданья красота,
так прорастает старость у старушки,
упругое вдруг обращая в вату,
и отгрызая блеск в глазах по кванту,
в морщинах углубляясь, и белёсой
ненужной сединой окрасив космы
в причёске, поредевшей. Папиросой
сгорает время жизни. Купоросно
синеют венки рук. Почти несносным
вдруг делается нрав. И смех, и слёзы.
Друзья из прошлой жизни не узна́ют,
когда случайно встретят на пути.
Надежды на ремейк сгорая тают.
Да чёрт с ним, не печалься, не грусти.
Для радости ещё найдётся повод,
да вот же, вот блестит на речке лёд.
Не вспоминай докучливых знакомых,
что кружат, как над свалкой вороньё...
А мир всё тот же, грубый и красивый,
не чуткий, неудобный, не святой.
Нас принимает в детстве молчаливо,
и, как морковкой, поманив мечтой.
Всё движется, меняется, ветшает,
покрывшись сетью трещинок и сколов,
а память, так упорно воскрешая
моменты счастья, заглушит уколы
слепой судьбы, что учит нас усердно,
подставив грабли странным тренажёром.
А мир не добр и не жестокосерден,
он, как театр, все мы в нём актёры...