День восьмой

В благодарность за то, что сегодня ещё не сбылось,
и не сбудется завтра, а может, не сбудется вовсе,
я в горячем вине растворяю недельную злость,
и в неделе моей, дней не семь, а, как минимум, восемь.
Не считай их, зачем? Лишний день не вошел в календарь,
на довольствие он не поставлен, смешной недомерок.
Жизнь, как девка красна, если хочешь - за ней приударь,
подари ей платок, перечти ей на память Гомера.
А про день помолчи, промолчи о горячем вине,
что такой отходняк, что всю ночь простонал и проохал.
Твой придуманный день, исчезает в ночной тишине,
а сама тишина издаёт гомерический хохот.
Вот такой парадокс. Благодарность не знает обид,
и её не пронять, непрочтённой ещё Одиссеей.
Ты Гомеровский стих, если хочешь, на память долби,
но сегодня пожнёшь только то, что когда-то посеял.
Неучение - тьма. Посетители библиотек,
что услышите вы, кроме пыльного книжного зова?
День восьмой на дворе, но его распознают лишь те,
кто не очень умён, и, как правило, не образован.
Кто познал изнутри жизни кухонных мелких вещей,
а снаружи - оконных, когда стекленеют пейзажи
от морозов лихих. И когда ничего вообще
не прочесть на листах календарных и чёрных от сажи.
Город зимний, как зверь, заметался в сети перспектив,
перепуганный дымом из труб. Злобно щерит фасады.
И уносится в поле, которое - перекати,
по тропинке пустующей, некогда людного сада.
За неделей - неделя, Гомера читают другим
и другие конечно... Простуженно, глухо, негромко.
День восьмой растворился в объятиях белой пурги,
а следы недомерка уже заметает позёмка.
Не сбылось, как всегда. И не сбудется завтра, мой свет,
Одиссея любви на окошечке заледенелом.
Скоро будет весна, и опять отразится в листве
благодарность моя, не познавшая жизни предела.

28.01.2015