Тот год. Как часто у окна
Грустила я о нашей встрече.
Одна стояла я. Одна....
И был обычный чудный вечер.
Пусть даже тихо шел бы дождь.
Но я смотрела б в переулок.
Когда б увидела.... Идешь...
Руками б весело всплеснула...
И приготовила б на стол...
И чай мы пили бы с вареньем...
Но ты ведь так и не пришел...
В моем скупом стихотворенье
Свидетельство о публикации №121111205625